Bøger af Moses Soon

Una compagnia strampalata di amici in cerca di un cavallo che possa realizzare i loro sogni.

Le storie non le creano gli uomini, ma i loro passi, sono le strade che questi decidono di percorrere a raccontare di loro. Il tempo non scorre è la vita che passa, un fuoco che mentre lo alimenti lui ti consuma. Le storie sono treni fermi alla stazione in attesa di partire, corde tese di un violino e il sorriso d'avorio di un pianoforte. Un libro capace di far volare la fantasia oltre la banalità di certe convenzioni. Uno sguardo carico di sottintesi. Una carezza e un'altra ancora. Un paio di scarpe capaci di condurti lontano. Navi che attraversano oceani spinte dalla forza del vento, reti da pesca stese al sole ad asciugare, un sogno da realizzare, la quiete dell'anima, la follia del cuore, l'immaginazione, le parole meditate e quelle trattenute a stento, le bianche pagine di un quaderno sopra alle quali scrivere ciò che siamo. Queste cose raccontano, parlano di vita, dei ricordi che ognuno ha saputo costruire.Moses Soon

Storie mancate di un serial killer sentimentale.Non c'è posto peggiore di una spiaggia d'estate per tirare le somme della propria vita.

Ho una storia da raccontare, ma non ha trama e forse nemmeno un soggetto. Quello che voglio raccontare non ha né un inizio e nemmeno una fine. Potrebbe apparire a una storia ordinaria, banale forse, una di quelle che ci passa accanto senza che nemmeno ci facciamo caso, senza renderci conto che qualcosa sta accadendo. Ecco, questo è quello di cui voglio parlare, di tutte quelle storie che ci appartengono pur senza averle mai vissute. Un delirio che ci accompagna quotidianamente, la follia che ci spinge inesorabilmente verso il traguardo finale, sparati verso un futuro che sa di pioggia sporca; senza mai fermarci per quietare il tormento che divora spirito e carne, senza cogliere l'essenza delle cose. La follia ha il profumo del sugo al pomodoro che viene dalla porta accanto, che riempie il pianerottolo di casa. La follia è un DDT, biologico, auto-prodotto, devastante; e noi su questa terra, persi in questo sconsolato punto dell'universo, siamo parassiti, improduttivi, sterili, inconsapevoli degli esiti letali che produciamo al pianeta.