Ruggiero - Metastasio Pietro - Bog

BRAD. Sì, Clotilde, ho deciso; e il mio disegno
Fido a te sola: all¿oscurar del giorno
Voglio quindi partir.
CLOT. Che dici!
BRAD. Ah! scorse
Son già tre lune, ed io sospiro in vano
Del mio Ruggier novelle. Il fido Ottone,
Che le recava a me, nulla di lui,
Nulla più sa. Non è Ruggier capace
(Io conosco Ruggier) di questo ingrato,
Barbaro oblio. Chi sa dov¿è? fra quali
Angustie, oh Dio, languisce?
CLOT. E il suo valore
Non ti rende tranquilla?
BRAD. Ah! principessa,
Son uomini gli eroi. Chi gli assicura
Dall¿insidie degli empi,
Dä capricci del caso, e dä funesti
Incogniti perigli
Della terra e del mar? Mille ne finge
Il mio timido amor. Qual pace io posso
Trovar così...